19 de diciembre;
mi dolor es una enfermedad a priori sin respuesta, la dulce introducción a un caótico accidente. una amarga blasfemia en lengua animal. mi medicina eras tú. un cuerpo que era un poema que sonaba a acorde menor. un sitio que era como tocarles las manos a los rayos. tan bonito como rosas ardiendo bajo un utópico techo gris. pero, como tu ansia ha masacrado a mi corazón, me has convertido en una cárcel de refraneros. en un violín mojado que chirría a invierno. así que, te imagino rezándole con una sonrisa a nuestro fin, cada vez que apareces en mí. y yo no quiero acabar así. no quiero ser Espejo roto. por eso no duermo bien ni nado fuera de ti ni hago poema que no escriban tu nombre. por eso estoy aquí, un día más de mi no-ser. redactándote. y mirando muy bajito al orgullo al que nos has sometido.